O VAGA-LUME - Por Fagundes Varela

O VAGA-LUME 

Por Fagundes Varela

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Quem és tu pobre vivente, 

Que passas triste sozinho, 

Trazendo os raios da estrela

E as asas do passarinho?

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A noite é negra, raivosos 

Os ventos sopram do sul;  

Não temes, doido, que apaguem 

A tua lanterna azul? 

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Quando apareces, o lago 

De estranha luzes fulgura; 

Os mochos voam medrosos,

Buscando a floresta escura. 

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As folhas brilham, refletem, 

Como espelhos de esmeralda; 

Fulge o iris nas torrentes

Da serrania na fralda. 

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O grilo salta das sarças, 

Pulam gênios nos palmares, 

Começa o baile dos silfos

No seio dos nenuphares.

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A tribo das borboletas, 

Das borboletas azuis, 

Segue teus giros no espaço, 

Mimosa gota de luz. 

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São elas flores sem haste, 

Tu és estrela sem céu; 

Procuram elas as chamas, 

Tua amas da noite o véu.

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Onde vais, pobre vivente, 

Onde vais triste, mesquinho. 

Levando os raios da estrela 

Nas asas do passarinho?

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           Os vaga-lumes  são insetos que possuem a faculdade de brilhar, e que às vezes enchem a noite de moveis pontos  luminosos.

            Nesta obra, Fagundes Varela diz, expressamente, que eles trazem "os raios da estrela e as asas  do passarinho", e descreve poeticamente o efeito que produzem volitando no campo. 

Nicéas Romeo Zanchett  

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O CAÇADOR E A DONZELA ENCANTADA - Nicéas Romeo Zanchett

O CAÇADOR E A DONZELA ENCANTADA 

 De um Romance Popular  

Por Nicéas Romeo Zanchett 

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O caçador vai à caça

À caça de montaria; 

Os cães já leva cansados, 

O falcão perdido havia. 

Andando se lhe fez a noite; 

Por uma mata sombria, 

Arrimou-se a uma azinheira, 

A mais alta que ali via. 

Foi ao levantar os olhos, 

Viu coisa maravilhosa; 

No mais alto da ramada, 

Uma donzela tão linda! 

Dos cabelos da cabeça

A mesma árvore vestia, 

Da luz dos olhos tão viva

Todo o bosque se alumia. 

Ali falou a donzela, 

Já vereis o que dizia; 

- Não te assustes, cavaleiro,

Não tenhas tanta agonia; 

Sou filha de um rei coroado, 

De uma bendita rainha. 

Sete fadas me fadaram, 

Nos braços de mi'madrinha, 

Que estivesse aqui sete anos, 

Sete anos e mais um dia; 

Hoje se acabam os anos, 

Amanhã se conta o dia. 

Leva-me, por Deus te peço, 

Leva-me em tua companhia. 

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- Espera-me aqui, donzela, 

Té amanhã, que é o dia; 

Que eu vou-me a tomar conselho, 

Conselho com minha tia. 

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Responde agora donzela, 

Que bem que lhe respondia! 

- Oh, mal haja o cavaleiro,

Que não teve cortesia; 

Deixa a menina no monte. 

Sem lhe fazer companhia! 

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Ela ficou no seu ramo, 

Ele foi-se a ter co'a tia...

Já voltava o cavaleiro, 

Apenas que rompe o dia; 

Corre por toda essa mata, 

A enzinha não descobria. 

Vai correndo e vai chamando, 

Donzela não respondia; 

Deitou os olhos ao longe, 

Viu tanta cavalaria, 

De senhores e fidalgos

Muito grande tropelia.

Levavam a linda infanta, 

Que era já contado o dia.  

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O triste cavaleiro

Por morto no chão caia; 

Mas já tornava aos sentidos

E a mão à espada metia; 

- Oh, quem perdeu oque eu perco

Grande pena merecia! 

Justiça faço em mim mesmo

E aqui me acabo co'a vida. 

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            Trata-se de um Romance Popular antigo. 

            Nicéas Romeo Zanchett 

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CÍRCULO VICIOSO - Por machado de Assis

CÍRCULO VICIOSO

 Por Machado de Assis 

Bailando no ar, gemia inquieto vaga-lume; 

Quem me dera que fosse aquela loura estrela 

Que arde no eterno azul, como uma eterna vela!

Mas a estrela, fitando a lua, com ciume;

Pudesse eu copiar-te o transparente lume 

Que da grega coluna à gótica janela, 

Contemplou, suspirosa, a fronte amada e bela!

Mas a lua, fitando o sol, com azedume; 

Mísera! tivesse eu aquela enorme, aquela 

Claridade imortal que toda a luz resume!

Mas o sol, inclinando a rutila capela; 

Pesa-me esta brilhante aureola de nume...

Enfara-me esta azul e desmedida umbela...

Porque nasci eu um simples vaga-lume? 

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Pesquisa e Postagem: Nicéas Romeo Zanchett 

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A ÚLTIMA ROSA DE VERÃO - Thomaz Moore

A ÚLTIMA ROSA DE VERÃO 

Por Thomaz Moore 

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É a última rosa 

do verão, sozinha; 

Nenhuma outra resta

Formosa e vizinha, 

Nenhuma irmã sua 

Ou botão de rosa

Responde aos suspiros

Que exala, formosa 

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Não quero deixar-te

Sozinha a florir: 

Tuas irmãs dormem, 

Vai também dormir. 

Por isso eis que espalho

 Tuas folhas no chão, 

Onde as irmãs tuas

Já mortas estão.

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Tão breve eu vá quando 

Os que amo fugirem,

E o anel do amor

As jóias caírem.

Caídos os que ama

No sono profundo,

Quem habitaria

Sozinho este mundo? 

                BREVE BIOGRAFIA de Thomaz Moore 

                Thomaz Moore nasceu em Dublin, Irlanda, à  28 de Maio de 1779. Foi poeta, cantor, compositor e artista de vários interesses. Desde jovem mostrou muito gosto pela música e as belas artes em geral. Em 1795 foi estudar no Trinity College, seguindo a vontade de sua mãe que o queria formado em direito. Seu tempo de estudante em Trinity ocorreu em meio às turbulências contínuas após a Revolução Francesa. Em 1799 viajou para Londres, onde foi estudar direito no Middle Temple. Tinha muitas dificuldades financeiras até para pagar as mensalidades do colégio. 

                 Foi como poeta, tradutor, composição de baladas e cantor que ele encontrou a fama. 
                 Em 1803, foi nomeado secretário do Almirantado em Bermuda. Mas não gostou do trabalho e lá ficou apenas três meses. Por ter exercido essa função, muitos o tratavam como um oficial poeta laureado de Bermuda. 
                  Faleceu em 25 de fevereiro de 1852. 
Nicéas Romeo Zanchett 
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O ORVALHO - Por Gentil Homem de Almeida Braga

Gentil Homem de Almeida Braga 

O ORVALHO

Nas flores mimosas, nas folhas virentes

Da planta, do arbusto, que surge do chão, 

Reúnem-se as gotas do orvalho nitentes, 

Tombadas à noite da aérea solidão. 

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Provindas dos ares, dos astros caídas 

Em globos argentos de um puro brilhar, 

Descansam nas flores, às folhas dão vida, 

Remontam-se aos astros, erguendo-se ao ar. 

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A luz das estrelas, do vidro mais fino

O trêmulo, incerto, brilhante luzir, 

Não tem maior beleza, fulgor mais divino, 

Nem pode mais claro, mais belo fulgir. 

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E o sol, que rutila no manto dourado, 

Feitura sublime das nuvens do céu, 

Beijando estas gotas com um beijo inflamado, 

Desfaz tais prodígios nos beijos que deu.

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Quem foi que as vertera, quem foi que as chorara, 

Quem, límpido orvalho, do céu vos lançou? 

Quem pôs sobre a terra beleza tão rara? 

Quem foi que nos ares o orvalho formou? 

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Dos anjos, que outrora baixaram da esfera, 

Morada longínqua dos anjos de Deus, 

São prantos o orvalho, que amor os vertera, 

Depois que perdidos volveram-se aos céus.

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Baixados à terra, sedentos de amores, 

Gozaram delícias de um breve durar. 

Depois em lembrança dos tempos melhores

Os anjos à noite costumam chorar. 

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E o pranto saudoso dos olhos vertido

Converte-se em chuva de fino cristal;

Procura das flores o cálix querido, 

Recai sobre as plantas do monte ou do val.

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E os anjos sozinhos vagueiam no espaço, 

Buscando as imagens, que o céu lhes roubou, 

Seguidos das nuvens, do lúcido traço, 

Que o brilho das asas trás eles deixou. 

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E a voz que dos lábios lhes sai suspirante

Semelha um queixume pungente de dor. 

E o ar, que circula girando incessante, 

Repete os suspiros só filhos do amor. 

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Em vão tai suspiros, tão tristes endeixas, 

Pesares tão fundos são todos em vão. 

Ninguém os escuta; carpidos ou queixas

Vai tudo sumido na etérea solidão. 

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E os anjos, que outrora viveram de amores, 

Gozaram delícias de extremos sem par, 

Saudosos relembram seus tempos melhores 

E tem por consolo seu triste chorar. 

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E o pranto saudoso dos olhos vertido 

Converte-se em chuva de fino cristal; 

Procura das flores o cálix querido, 

Recai sobre as plantas do monte ou do val. 

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                 BREVE BIOGRAFIA 

                  Gentil Homem de Almeida Braga, poeta e jornalista brasileiro, nasceu em São Luiz do Maranhão a 25 de Março de 1835 e faleceu a 25 de Julho de 1876. Formou-se em direito na Faculdade de Recife. Foi advogado, lente de retórica e filosofia e deputado provincial de geral. As suas poesias acham-se coligidas nas "Três Liras", 1872; e no "Parnaso Maranhense". 

Nicéas Romeo Zanchett 

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NINGUÉM - Por Mário de Andrade - Lira Paulistana

NINGUÉM 

Por Mário de Andrade - Lira Paulistana 

O bonde abre a viagem, 

No banco ninguém, 

Estou só, stou sem. 

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Depois sobe um homem, 

No banco sentou, 

Companheiro vou. 

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O bonde está cheio, 

De novo porém

Não sou mais ninguém. 

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Pesquisa e Postagem

Nicéas Romeo Zanchett 

CANÇÃO DO TAMOIO - Por Gonçalves Dias

CANÇÃO DO TAMOIO 

Por Gonçalves Dias 

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Não chores, meu filho;

 Não chores, que a vida

É luta renhida; 

Viver é lutar. 

A vida é combate

Que os fracos abate, 

Que os fortes, os bravos, 

Só pode exaltar. 

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Um dia vivemos! 

O homem que é forte 

Não teme da morte; 

Só teme fugir; 

No arco que entesa

Tem certa uma presa 

Quer seja Tapuia, 

Condor ou Tapir.

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O forte, o covarde 

Seus feitos inveja

De o ver na peleja

Garboso e feroz; 

E os tímidos velhos

Nos graves conselhos, 

Curvadas as frontes, 

Escutam-lhe a voz!

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Domina, se vive; 

Se morre, descansa, 

Dos seus na lembrança, 

Na voz do porvir. 

Não cures da vida! 

Sê bravo, sê forte! 

Não fujas da morte, 

Que a morte há de vir! 

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E pois que és meu filho. 

Meus brios reveste: 

Tamoio Nasceste, 

valente serás. 

Sê duro guerreiro, 

Robusto, fragueiro, 

Brasão dos Tamoios 

Na guerra e na paz. 

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Teu grito de guerra 

Retumba aos ouvidos

D'inimigos transidos 

Por vil comoção; 

E tremam d'ouví-lo 

Pior que o sibilo 

Das setas ligeiras, 

Pior que o trovão. 

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E a mãe nessas tabas

Querendo calados 

Os filhos criados

Na lei do terror; 

Teu nome lhes diga

Que a gente inimiga 

Talvez não escute

Sem pranto, sem dor! 

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Porém se a fortuna

Traindo teus passos, 

Te arroja nos laços

Do inimigo falaz, 

Na última hora

Teus feitos memora

Tranquilo nos gestos,

Impávido, audaz. 

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E cai como o tronco

Do raio tocado, 

Partido, rojado

Por larga extensão; 

Assim morre o forte! 

No passo da morte

Triunfa, conquista

Mais alto brasão.

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As armas ensaia,

Penetra na vida; 

Pesada ou querida, 

Viver é lutar. 

Se o duro combate 

Os fracos abate, 

Aos fortes, aos bravos

Só pode exaltar. 

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               É bastante difícil dizer qual a obra prima de Gonçalves Dias; Mas, para mim esta é a obra maior do nosso grande poeta. Ele descreve de maneira magistral um guerreiro Tamoio. Através das palavras de seu orgulhoso pai, exprime os sentimentos heroicos de um guerreiro da tribo.

                Os Tamoios eram uma tribo de indígenas que lutaram tenazmente contra a dominação portuguesa no Brasil. 

Nicéas Romeo Zanchett 

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LODO DE ESTRELAS - Por Raimundo Correa

LODO DE ESTRELAS 

Por Raimundo Correa

Neste Cáspio sem marulhos, 

Sem macaréus, quieta, quieto,

Em vão brota o lodo infecto 

Só venenosos tortulhos; 

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E despovoa os casebres

Vizinhos, lançando aos ventos

Os miasmas pestilentos

Do carbúnculo e das febres; 

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Em vão sobre ele bafeja

A peste, e, na superfície, 

Boia a nata da imundície

E zumbe a mosca-vareia; 

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Ferve o enxame dos imundos

Vibriões, filhos da lama, 

- deliciosíssima cama

Dos farroupos nauseabundos -

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Pelas margens e por cima

Torpes batráquios, coxeando, 

Sobre o charco pula, quando

Acaso alguém se aproxima...

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Em vão; que Deus nos esquece

As coisas mais vis; portanto,

Sobre esse pútrido manto

batendo, o sol resplandece. 

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Nele os olhos azuis cravam 

As estrelas vacilantes, 

Que em águas tais repugnantes, 

Sem repugnância se lavam; 

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E também nela se banha, 

Em horas mortas, a lua, 

Como a Willis toda nua 

das legendas da Alemanha. 

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Nem sempre ela espelha a peste, 

Que às vezes nele os fulgores 

Dos iris e as sete cores

Se estampam do arco celeste. 

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Deus veste a flama sidérea

Na escura e tábida vasa,

E a entranhas infecunda abrasa

Da podridão deletéria! 

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Dá-me a luz, sem convertê-la

Na luz; pois jamais de todo

Deixa o lodo de ser lodo, 

E a estrela de ser estrela!

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Mas basta a luz nele acesa, 

Pra que o barro vil reflita

Daquela flama infinita 

Toda a infinita grandeza. 

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                     BREVE BIOGRAFIA de Raimundo Correa 

                     Raimundo da Mota Azevedo Correa, poeta brasileiro, nasceu a bordo do vapor S. Luiz, na baia de Mogúncia (Maranhão), a 13 de maio de 1860. Fez seus estudos na faculdade de São Paulo, bacharelando-se em direito em 1822. Seguiu a carreira da magistratura até ao cargo de Juiz de direito; foi secretário da legação brasileira em Portugal, professor da faculdade livre de direito de Minas Gerais, vice-reitor do Ginásio Fluminense de Petrópolis, membro da Academia Brasileira de Letras. Publicou: Primeiros Sonhos, 1879, poesias, algumas das quais já publicadas na revista de Ciências e Letras, 1883; Versos e Versões, 1887; Aleluias, 1891. 

Nicéas Romeo Zanchett 

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MONÓLOGO DE SGANARELLO - Por Moliere

MONÓLOGO DE SGANARELLO 

Por Moliere

(De o Médico à força) 

SGANARELLO, SÓ 

Quer vingar-me o cherubim! 

Deus lhe dê felicidade!

Com que generosidade 

As dores toma por mim! 

A indignação que lhe excita

A minha enorme desgraça

O quanto é mister que eu faça

Claramente me suscita. 

De semelhantes ataques, 

De tão pesadas afrontas

Não pedem severas contas 

Só medrosos e basbaques. 

Com toda a resolução 

Eu vou... vou já!... neste instante

Mostrar àquele tunante 

Que não sou nenhum poltrão! 

Ele não há de voltar, 

Nem um minuto sequer,  

A cobiçar a mulher

 Do próximo !

( Dá alguns passos e volta. De vagar.)

Tem-me cara o rapazote

De muito desabusado...

Seu Sganarello, cuidado;

Vai com muita sede ao pote!

Teria graça que eu fosse

Expor-me à pancadaria 

De criar bicho! - seria

Em cima de queda, coice!

Não considero sensato

O homem metido a valente, 

E aprecio enormemente

O cidadão que é pacato. 

Com medo de ser batido, 

Fujo sempre de bater; 

Foi virtude, é, e há de ser

Ter um gênio comedido. 

Mas a minha honra exige

Num pronto me desagrave

 De um desaforo tão grave, 

Que tanto e tanto me aflige! 

Ora! faça-me o favor!

Exija quanto entender, 

Que lhe hei de sempre fazer

 Ouvidos de mercador. 

Se eu provocar uma briga, 

E um ferro bem afiado

Transpassar de lado a lado

A minha pobre barriga; 

Se eu morto cair, em suma, 

De sangue todo coberto, 

A minha honra por certo 

Não lucrará coisa alguma! 

Em pavoroso ataúde 

Ninguém por gosto se esconde, 

Pois é lugarzinho aonde

Não vai quem preza a saúde.

Antes marido enganado

Pela mulher, que defunto! 

Que mal isso faz? pergunto; 

Fica-se torto ou aleijado? 

Oh! maldita a vez primeira 

Em que por extravagância

Ligaram tanta importância 

A semente frioleira! 

A hora do homem mais liso

(Como me preso a ser) 

Depende do proceder

De uma mulher sem juízo! 

Se todo o crime é pessoal, 

Como o direito apregoa,

O crime de outra pessoa

Não me pode deixar mal. 

Tenho das ações alheias

A responsabilidade; 

Se a minha cara metade 

Faz por aí coisas feias, - 

Contra o meu nome, que é meu, 

O mundo inteiro arremete, 

E o asno devo ser eu!

Que abuso! que crueldade! 

Deviam já decretar

leis que fizessem cessar 

Tão medonha iniquidade! 

Aos pobres homens não bastam 

Tantos outros acidentes

Incômodos e frequentes

Com que os míseros se agastam? 

As moléstias, as demandas, 

E o mais que apoquenta um homem, 

A paciência lhe consomem, 

Fazem-no  andar em bolandas, 

Sem precisar que se rale, 

Se amofine, se consuma, 

E morra por amor de uma 

Coisa que de nada vale! 

Adeus! coração a larga, 

Que um homem tudo suporta! 

A mim bem pouco me importa 

Que o mundo me faça carga!

Quem errou? Minha Mulher: 

Ela que chore e se aflija; 

Eu, que tonho uma alma rija, 

Não me incomodo sequer!

Demais, o caso é comum, 

E a lembrança me alivia 

De que desta confraria

Eu não sou numero um. 

Há muita gente bem posta, 

E de gravata lavado, 

Que se cala não fala nada

Em vendo mouros na costa...

Bravatas e valentias

Arrotar não é prudente 

Por amor de um incidente 

Que se dá todos os dias. 

Se me não desagravar. 

Tolo, sei, me chamarão: 

Não tolo, mas toleirão

Serei, se a pele arriscar!

(levando a mão no peito.)

Mas sinto... sinto que a bílis

No meu peito se derrama, 

E uma voz cá dentro clama: 

"ânimo! Vai! não vaciles!" 

Pois não quero vacilar! 

Sim, não quero ser poltrão!

Hei daquele ladrão 

Vingar-me! E, p'ra começar, 

Vou - é caso decidido! - 

Vou pô-lo de cara à banda, 

Dizendo a todos que ele anda

Com minha mulher metido!

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Esse monólogo, (Comédia de Moliere) foi traduzido por Arthur Azevedo. 

Nele, Moliere fala de Sganarello, se diz traído, se auto aconselha e ao mesmo tempo aconselha aos outros homens que são traídos por suas mulheres. Fala da mulher sem juízo que trai o marido e que não vale a pena brigar por ela. 

Nicéas Romeo Zanchett 

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